вы простите, если буду зла - меня сегодня тянет на сарказм.
с работы звонят каждый час - прямо-таки ощущается собственная значимость.
говорить почти не могу, каждое слово - пытка. чувствуешь себя русалочкой: кадждый шаг - боль, боль, боль...
не люблю болеть. как-то моментально лишаешься огромного количества возможностей. всве вермя это таблетки, антибиотики, теплое питье.
и сон.
мне все время приходят в голову эротично-злые мысли.
наверное, оттого, что добралась до книги Леонарда Коэна "блистательные неудачники". не знаю отчего - но с каждой прочтенной буквой наростает ощущение скрытого эротизма. она словно бы вся напрочь пропитана сексом. я просто... выпадаю с нее. там каждое слово. то есть нет прямого траха, но все подчинено этому ощущению.
это, наверное, ненормально - танцевать, когда у тебя температура. еще лучше петь. когда из горла вырываются нечленораздельные звуки, и петь приходится шепотом.
телефон медленно сходит с ума, все время путает дату и время.
зато отлично пишутся стихи...
а еще... я очень... соскучалась... по Пашке...
и рвет на части, когда на его "я приеду?" приходится отвечать "нет..."